"Ilusoideando"

Un comentario,
unas miradas,
¿risas?
tal vez.
El frío y el llanto.
Las sonrisas.
Segundos después
la seriedad.
La complicidad,
ambos creen saber
que el otro también cree saber.
Alcohol.
Humo
Sueño y frío:
Calor.

Nadie entendió nada,
pero las cosas más sublimes
no se entienden,
se viven,
por un segundo,
por una luna o por un suspiro,
antes de que se esfumen
como el humo
en una noche de invierno.

Remolinos, pequeña.

Ah que mierda esto de no poder escribir,
me estoy desbordando en remolinos por dentro
y no puedo escribir una maldita cosa bien.

Justo en ese momento en que la tranquilidad
parecía ya tan amiga de  la soledad,
todo se va al carajo
y es que las cosas pequeñas
incluso las más infimas
pueden hacer caer un edificio.

La piedra más pequeña
puede comenzar una avalancha.
El problema es que estoy en el fondo,
viendo como el mundo se me precipita
y no puedo dar un paso.
¿Para qué miento?,
en realidad no quiero dar ningún paso,
está incertidumbre es la que hace la vida,
la que la da sentido al momento anterior
y a todo lo que viene después.
La verdad es lo único que se disfruta,
ese momento donde la más pequeña
señal, cosa, risa, mirada,
significa todo y nada.
Y es mejor que signifique nada,
que fome cuando las cosas son,
prefiero mil veces estar al centro del remolino,
a punto de ahogarme,
o al borde del precipicio,
en lugar de tener todas las respuestas.

La Espera.

La espera es maldita
porque está a medio paso
y tres letras
de la esperanza.
No hay espera sin esperanza
y no hay esperanza sin espera.

Y aquí estoy yo
esperando mierdas
sin ningún motivo
llenándome de una esperanza
sin sentido

No hay nada mas terrible que esperar,
imaginarse cosas que no están
imaginarse situaciones que no son
pensar en el momento en que se acabe.
El veneno de la espera está en el momento
en que ésta termina.
Sin embargo muchos nos rebanamos los cesos
y se nos va la vida,
esperando que la esperanza abra la puerta
y despache a la espera,
de una vez por todas.

Manos secas

Hace mucho que no escribo, no culparé a nada externo la verdad; podría decir que no hay tiempo, que no hay inspiración, que no hay cosas que decir, pero mentiría -horriblemente-. Siempre hay cosas que decir y más aun, que escribir, sobretodo para un mente a la que las ideas se le diluyen con solo girar la vista.

Es paradójico, de hecho, he tocado mucho, y cuando más quiero escribir algo, dejo de escribir cualquier cosa. Me estoy dando muchas vueltas sobre mi mismo. Me encerré, un poco, en mi mismo, pero he hecho y aprendido las cosas que quiero. Sinceramente quizás me encerré mucho.

Bleh, me da asco repasar las palabras que llevo hasta ahora. El primer paso siempre es el más temeroso ¿no? Existe cierta belleza en el error, pues no nos podemos proponer fallar, quiero decir, nunca fallarás dos veces de la misma forma y no puedes proponerte fallar como meta (...) En fin, hablo weas y a pito de nada quiero decir que las cosas pequeñas siempre me han dado buenas sorpresas.