Entrada sin título, aun

Como una esponja
absorbo ríos de lamento
cargando en los hombros
crudos y metálicos llantos.
Hay que estar loco
sordo ciego y mudo
para querer calzar
en la luz anémica de los focos.

Las monótonas horas
sucumben en la estática
de lo virtualmente ficticio
y lo real se diluye en sombras.
Y la alegría colapsa
y los sentidos colapsan
solo en la nada
buscando esperanza

Hay una vida que abrazar
de la nada construir un hogar
Solo hay un poco de vida que abrazar
y en la nada poder flotar
fatídicamente libre,
caóticamente libre,
algremente libre,
libre al fin.

Ja

Las vueltas.
El sucedáneo se vuelve real
fruto de las pasiones
queman intensamente
hasta tatuar la piel
en un vaivén huracanado
de placer medio extraño
de placer
al fin
una muerte intensa
tan poderosa que da vida
como una sonrisa
a un viajero sin esperanza
devolviéndole el alma.

Gritos

Quiero susurrarte en un grito
que el miedo estalla
como el agua en un grifo,
que de lo que parezco
estoy más perdido.

N.D.V. VIII (Manifiesto)

Soy el poeta sin gracia
el escribano de la duda
de la incertidumbre
eso tal vez.

Un poeta fracasado
inconformista por principio
con vocación de autosabotaje.

Ojalá un poeta
del vacío,
traductor de las transformaciones
enemigo de las metas,
amante de los caminos.
En la mitad entre iracundo nómade
y armonioso sedentario.

Quizás un caprichoso gato
de puerto
atrapado en los tejados de la ciudad
anhelando escapar
pero condenado a volver

anhelando escapar
pero condenado a volver

anhelando escapar
pero condenado a volver

condenado a volver

condenado.

N.D.V. VII

Las llamaradas danzan
al son de historias inconclusas.
Queman los leños
de ilusiones,
cambian las promesas al viento
y las letras de mentira
por ardientes brazas,
dejando a su paso
unos pocos recuerdos
esparcidos en las cenizas,
mas donde éstos quedan
brotará otro fútil
fugaz
eterno
incendio.

N.D.V. VI (Definitivamente)

Definitivamente
busco alcanzar
los afilados ojos de gato.
Definitivamente
tirarse en el pasto
bajo un lúdico árbol
a tocar el viento
y escuchar el silencio
es un sucedáneo,
para las pequeñas manos
que recorren los colores
monocromáticos de la ciudad.
Definitivamente
los ojos rasgados
son cuentos que caen
como daño colateral
en la búsqueda de una tardía primavera
junto a la transeúnte nocturna.
Definitivamente
las luces se apagan
cuando no queda música.

Aun así,
todo lo definitivo,
es definitivamente temporal.

N.D.V. IV

Para ser buen músico
hay que ser buen poeta.

Y para ser buen poeta
hay que ser buen dibujante.