Los poetas

Hay poetas que se mueren jóvenes
y no es por el véndabal del amor,
por el clamor de la revolución
o el torbellino de la existencia.
Es otro el motivo.
Buscan no quedar encarcelados
en las fotos de sus cuerpos avejentados.
No se quien
 ni cómo lo hace,
pero los hace ver como cáscaras oxidadas.
Que bueno que no soy poeta,
nadie tendrá fotos de mi cuerpo cansino
o me recordará con los ojos ya sin brillo.
Nadie me recordará.
Que bueno es solo reir a veces.

Ausencia

Fumo cigarros sabor damasco
como condenado a la silla eléctrica
o a la inyección letal.

Doy paseos sin cesar
como león enjaulado
En mis cárceles invisibles, irrompibles

Espero cualquier señal
de humo, en el tabaco
Amarrado a mi celular.

La soledad se me escapa hasta por los oídos
y me pongo mi mejor traje
de los colores de tu ausencia.

Trae pronto los paisajes de tu piel
Enredemos nuestras almas
en las sábanas desordenadas
y soñemos con los ojos abiertos
hasta que el amanecer nos bañe
(los cuerpos desnudos y sinceros)

Estos tragos de alcohol
ya no tienen sabor
Solo roban minutos a la espera

Déjame escuchar el ritmo de tus pasos
Que traen la sonrisa de tu alma

La soledad se me escapa hasta por los poros
Haciendo osmosis hacia tu corazón.

Trae pronto los paisajes de tu piel
Enredemos nuestras almas
en las sábanas desordenadas
y soñemos con los pechos abiertos
hasta que el atardecer nos inunde
(las miradas tibias y de fuego)

Tortugas

No me hables sin hablar
escondida en tu caparazón
Apenas se ven tus ojos,
Haciendo guardia al corazón

Oidos tercos solo escuchan
lo que quieren escuchar.
Y las palabras inútiles se ahogan
En los mares que nacen de la boca.

Son nubes de tormentas
en vasos de agua.
Saca la cuchara
aquietemos el caudal.
Es más fácil navegar
si gastamos la energía en soplar
y luego el viento nos cantará
Canciones de los árboles en alta mar.

Las palabras mudas no
nos llevarán a ningún lugar,
se quedarán flotando
restos del titanic a la deriva.

Quitemonos las armaduras
No hay batallas por librar,
antes que las escamas
se nos peguen el piel

Y tomemonos un te
tirados en una isla desierta
Caparazones en las manos
Y las olas desdibujando
nuestros pasos.

Son solo nubes de tormentas
en vasos de agua dulce.
Saca la cuchara
aquietemos el caudal.
Es más fácil amar
Si gastamos la energía en soplar
y luego el viento nos cantará
las canciones de los árboles en alta mar.

7:59 a.m.

Llevo piedras en la mochila
a primera hora del alba
apretado como otro del ganado
No se ve ninguna sonrisa

Audífonos son la guarida
Con ojos medios cerrados
Refugio a las heladas
Mendigando trozos de energía.

Llevo piedras en la mochila
Como anclas en la bahía
Llevo libros de inercia
de juventud hecha trizas
Llevo años de migas
Insectos en el parabrisas
Llego crucificado a misa
Y aun guardo la sonrisa

Un cigarro en la mañana
Con suspiros mecánicos
Adornos de ruidos metálicos
Hasta que ruge la campana

Y no quiero entrar
y no quiero entrar
dejame escapar
dejame arrancar

Sha

Hace dos meses
que no escribía ni una weá.

Ahora escribí
y me voy.

Adios.

Poeto

Yo no soy un poeta,
fui bautizado poeto
por la más irreverente de las poetas,
no poetizas.
Pero no de esas irreverencias
posadas, hediondas a falsedad,
a máscaras y frases cliché
Ni de odios baratos
o existencialismos pencas.

No.

Ella me bautizó así
de manera irreverente
y con una sonrisa ruidosa
asedió mi seño fruncido
con proyectiles de sencillez
y sinceridad
como imparables llamaradas.

Y el castillo se cayó a pedazos

Y las piedras milenarias rieron al caer
de lo imbéciles que se ven los hombres
adornados con su infinidad de máscaras
y sus caras de moais.

La poesía de la lluvia

La poesía de la lluvia
está en querer transformarlo todo,
toda la miseria de la sociedad
para escuchar su música
bailando en el tejado
y no el llanto ahogado
de pobres y los techos de mica.

Vamos

Vamos
como un tren
a todo motor
acercándonos cada vez más
a los lugares anhelados.
Y no se te ocurra preguntar
cuanto falta
o a dónde vamos.
Todos lo saben,
Todos creen saber.
Todos olvidan saber,
y nos movemos por inercia.

Por una mujer

Históricamente, digamos
se han hecho locuras
por una mujer
por su amor o su sexo
o incluso una sonrisa:
guerras, traiciones,
matanzas descarnadas,
suicidios, etcétera.
Y yo no soy quien
para escapar a la historia.
Heme aquí subyugado
a la matriz del tiempo
o a los libros de texto,
o hacer alguna estupidez:
Estoy al borde del sacrilegio
moral
armar ese verde y pestilente
árbol de navidad
para ver sonreír a mi mamá.

Estrella de neutrones

(De un rincón recóndito de la reconchesumadre reconocido como raconto)

Ni lo puedes ver
apenas lo sabes cuando pasa
Todo empieza colapsar
Ni la luz se puede escapar.

Un agujero negro
estalla dentro de mi
Así que intenta escapar
antes que te atrape a ti

Estás en la órbita de la terrible
estrella de neutrones.
No hay salida de aquí,
Solo queda sucumbir
No hay escape en mi,
solo el misterio
detrás de la máscara
del horizonte de eventos
que reflejan mis oscuros ojos.

Lobos en estado salvaje

Pueden mojar las manos
incluso dispararnos,
de nuestro ardiente cuerpo
brotará la sangre creadora
que reescribirá la historia.

Los corazones hirviendo
de amor o rabia
no se detienen  ni con plomo.
Esperamos el desenlace
con ojos abiertos
y colmillos afilados.

Así mueren los lobos
en estado salvaje,
como semillas que romperán
el cemento de la paz social
y brotarán jaurías de fuego
que no la parará nadie,
ni el apocalipsis.

Así mueren los lobos
en estado salvaje.
engrifados con las hermanas
entre la espada y la pared
frente al pastor y las ovejas
que no saben nada
ni de la vida.

Así mueren los lobos
en estado salvaje.
Peleando y juntos.

Todo eso que queda fuera

Retorna el rose de pies desnudos
el silencio cuasicomplice,
premeditando un homicidio,
baladí:
como un suspiro ínfimo
hijo de un escalofrío azaroso
por las gotas de lluvía
que marcan el pulso
en las latas de tejado
como sístole y diástole
danzando juntas
en cuerpos ajenos
por un par de segundos
hasta detenerse en la memoria
que se va pintando
en la atmósfera onírica
arrancándose por los ojos:
Todo eso que queda fuera,
por falsa dicotomía del momento,
por miedo a perder un detalle
por querer recordarlo todo:
Regresa.

Vuelve y existe en océano de nubes
como pinceladas en el cielo
de los rincones del recuerdo,
que nos desbordan,
imprevisibles,
exiguos
con ardiente humildad,
aparentando insignificancia
otorgándole color al indetallismo
de la dictadura de la idea general
y la tiranía de imágenes a medias.

Guión para una película u obra teatral revolucionaria

I

Habría que advertir en el título
de este humilde show
que este espectáculo es para locos
pero perdería el sentido
escaparían los ojos
quizás los curiosos,
los ojos productivos
las miradas útiles y críticas,
pues además parecería
cualquier aviso publicitario de film hollywoodense
que le da al espectador aquello que quiere espectar
que da al curioso aquello que quiere curiosear
que da al aburrido aquello que quiere aburrirear,
y así en adelante hasta el infinito.
Se entiende la idea

II

Y desde el infinito

y hasta el infinito

hasta donde se cansa la mirada

las luces brillan alrededor

cegando este arte invisible.
MISTERIO
CONFUSIÓN
MISTERIO
¿Cual arte y cual show?

Por qué la prisa

relájate con una gaseosa

mientras termina la espera

mas recuerda que la vida escapa

frente a tus narices

en este preciso momento
TRAGEDIA

Y VIOLENCIA 
(Repetir tantas veces como guste)

Habla

Rie

estúpidamente

Desenfrenadamente

Sin sentido

no es eso lo que importa

es lo que hay que hacer

toma tu auto, automático y veloz

sube a la rubia y saca su ropa

SEXO
SEXO
SEXO 
(Repetir muchas muchas veces)

Ahora hablemos del el gimnasio,

la foto, el comentario, el video.
Mejor no.
Prepara el asado, la carne, esa cerveza,

y llévate a la morena, obvio,

hay que probarlo todo, y rápido

NOVEDAD 
(Repetir)

Acá no hay palabras nuevas

ni tratados de arte,

ni el nuevo negocio, emprendimiento de moda

ni la nueva América

relájate y come ese chocolate,

blanco, negro o amargo

con almendras, nueces

naranja menta vainilla

relleno, aireado

UN MUNDO DE POSIBILIDADES 
(Sí, esto igual hay que repetirlo)
Un mundo de posibilidades al alcance de tu mano

Las luces, los colores, los jingles

Esas melodías pegajosas

que vienen desde el infinito

y van hasta el infinito putrefacto y sintético.

o así parece.

Relájate, ahora sí,

Concéntrate,
Quizás ahora diga algo con sentido
Por algo llegaste hasta acá,

por algo lees

y escuchas

a este demente

que algo tendrá que decir.

Si es que realmente

hay algo que decir.
Hay algo que decir¿

Silencio,

despacio, luz tenue.

Más tenue.
Un poco más.
Casi casi.
Celulares apagados, por favor.

Silencio. Está empezando la película
Está bajando el telón

III

Ahora inserta un fade-in dramático

y una melodía tenue

una imagen en blanco y negro

versos prodigiosos

metáforas colosales

tramas intensas

oscuras y profundas

y podrías tener un comienzo

fenomenal

fantástico

grandioso

maravilloso

increible

mente

cli

ché.

Esto no es eso.

Detrás del ruido,

del ajetreo

y de la fugaz publicidad,

no hay nada exorbitante.
No hay explosiones, 

ni un arem de mujeres vírgenes y voluptuosas,

ni músculos y penes enormes,

no hay melodías pegajosas.
Todo lo que tengo es un par de piedras en el camino

atestado e inundado de cemento.
Tal vez un par de nubes imperceptibles

sobre las silenciosas cabezas

sobre el ácido smog

y sobre los ojos que miran esas piedras.
Quizás suena un leve jazz de fondo,

un poco más allá de los motores

que dure horas,

o quizás son solo dos acordes

que se repiten y repiten

y nadie le pondrá atención

o recordarán toda la melodía,

ni el saxofonista se acuerda.

Pero tampoco es necesario,

hay que improvisar,

algo quedará.

Algo quedará en sus ojos perdidos

detenidos en el tiempo

mientras la vida se les escapa
y yo sigo parloteando.

HORROR
HORROR

gritarán algunos

que no quieren perder un segundo 

de sus intensas vidas

de su tiempo que es oro.

El tiempo es oro dicen,

el tiempo es una piedra

como las que tengo enfrente

debajo de las nubes invisibles

tras el tóxico smog

pero ojo que yo no pierdo el tiempo,

porque nadie tiene tiempo

el tiempo nos tiene a nosotros

disfrutando de sus arenas

y de sus aguas

flotando a la deriva

con una sonrisa en la cara

en este mundo que está detenido,

mientras hacemos sapitos

con piedras de oro,

porque eso se puede hacer con tu tiempo

que vale oro,
sapitos en el agua como cuando eramos chicos

jugar en los mares del tiempo

o agarrar a camotazos

a esos que le ponen precio al agua

a las piedras al oro al tiempo. 

Miren horrorizados

bestias de la publicidad

como los ojos se pierden

detenidos en las turbulentas dunas

de los segundos minutos horas

mientras todo parece moverse alrededor

y yo me camuflo con las rocas,

pero en realidad nosotras las piedras

petrificadas vidas, no nos interesa correr,

que corran ustedes, zánganos,

detrás de sus intensas vidas,

de sus fotos, videos e historias

suculentas e increibles,

tan increibles que necesitan fotos

para recordarlas 

porque no las guardaron en sus retinas.

Nosotras las piedras los miraremos correr

desesperados y jadeando

con una trompeta entre las hojas

el viento, la lluvia y el sol,

pues no somos ni viejas

ni jóvenes,

somos revolucionarias y antisistema

mientras nos sigan pidiendo correr

vivir a sus ritmos, pulsos y tempos,

no habrá nada más radical 

que detenerse
ser piedra

perder todo ese oro

que dicen que vale el tiempo,

y que han compartido hoy conmigo

compañeras.

Ruido

Hay mucho ruido en el aire
infectando los oídos
las nubes de smog grises
ahogan el silencio rústico
y las melodías suaves.

Como gritos estridentes
el ruido de la ciudad apuñala
ojos aromas miradas
y todo se mueve
sin control
hacia la nada,
como un tren descarrilado
en una película barata
que se repite
y se repite
y se repite
en las bocinas de los autos
en el asqueroso cielo negro
se repite
en el gris cemento
y en todos los árboles secos
y se repite
en los noticieros terroristas
que nos venden miedo
se repite
en los comentarios imbéciles
de transeúntes acéfalos.
uno dos tres cuatro
y se repite
un dos tres cua cin seis
No importa el compás.

¡¡Hafsfssay mdhfhsucho ruiffhsfhsido!!

No importa el compás
la ciudad acelera a fondo
falta más humo
más autos de lujo
más fábricas
más más más
que los pulmones aun aguantan
falta más cemento,
para que haya más autos
para llegar a las fábricas
que ensamblan más autos
más
más por la mierda más
que los pies todavía caminan
falta más ruido
Que todavía no quedamos sordos.
y se repite,
denuevo:
DESDE ARRIBA Y
Un dos tres cua
Que comience el solfeo
de balazos y cuchillos
para escuchar el silencio,
porque en este smog
es la única melodía que aun suena,
Y VENDE!

Poesía

Leer poesía
es como empelotarse,
me contaron por ahí,
pero a ella
la ropa rehuye de su cuerpo,
como extasiada de naturalidad.
La luz de la luna
y el viento lúdico
la buscan para bailar
como río que busca al mar
como al día sigue la noche
Inevitable y sin final
como mis manos recorriendo su piel,
escribiendo poesía con los ojos
boca
oído
cuello,
haciendo música con la lengua
clavícula
pecho
cintura
piernas,
escribiendo en lo más profundo,
en silencio,
tatuando versos cándidos
que hacen gemir al cielo
conjurando
vibrante
nos hará el favor de amanecer
en un rato más
cuando de nosotros
solo queden
restos.

y despues de horas

de semanas

de ardientes noches

el viento y la luna susurran

 que no bastaría

quemar bosques enteros

ni hacer la guerra eterna

contra la salida del sol

para saciar este ciclo

la condena inflamable

de encontrar mi cuerpo

en tu cuerpo.

En pausa

La pudredumbre se solidifica
dentro de mis venas
y me voy haciendo lento
con pasos de ceniza y escombros:
Asco.
Las horas corren rápidas
bastardas se fugan
en un auto robado
de algún miserable culiao
y yo me caigo de hocico
entre papeles llenos de letras
jeroglíficos indescifrables
que me declaran la vida:
la muerte:
en pausa,
el sentimiento es para más
rato,
mientras veo escaparse
asquerosas fomes pencas
las horas

Entrada sin título, aun

Como una esponja
absorbo ríos de lamento
cargando en los hombros
crudos y metálicos llantos.
Hay que estar loco
sordo ciego y mudo
para querer calzar
en la luz anémica de los focos.

Las monótonas horas
sucumben en la estática
de lo virtualmente ficticio
y lo real se diluye en sombras.
Y la alegría colapsa
y los sentidos colapsan
solo en la nada
buscando esperanza

Hay una vida que abrazar
de la nada construir un hogar
Solo hay un poco de vida que abrazar
y en la nada poder flotar
fatídicamente libre,
caóticamente libre,
algremente libre,
libre al fin.

Ja

Las vueltas.
El sucedáneo se vuelve real
fruto de las pasiones
queman intensamente
hasta tatuar la piel
en un vaivén huracanado
de placer medio extraño
de placer
al fin
una muerte intensa
tan poderosa que da vida
como una sonrisa
a un viajero sin esperanza
devolviéndole el alma.

Gritos

Quiero susurrarte en un grito
que el miedo estalla
como el agua en un grifo,
que de lo que parezco
estoy más perdido.

N.D.V. VIII (Manifiesto)

Soy el poeta sin gracia
el escribano de la duda
de la incertidumbre
eso tal vez.

Un poeta fracasado
inconformista por principio
con vocación de autosabotaje.

Ojalá un poeta
del vacío,
traductor de las transformaciones
enemigo de las metas,
amante de los caminos.
En la mitad entre iracundo nómade
y armonioso sedentario.

Quizás un caprichoso gato
de puerto
atrapado en los tejados de la ciudad
anhelando escapar
pero condenado a volver

anhelando escapar
pero condenado a volver

anhelando escapar
pero condenado a volver

condenado a volver

condenado.

N.D.V. VII

Las llamaradas danzan
al son de historias inconclusas.
Queman los leños
de ilusiones,
cambian las promesas al viento
y las letras de mentira
por ardientes brazas,
dejando a su paso
unos pocos recuerdos
esparcidos en las cenizas,
mas donde éstos quedan
brotará otro fútil
fugaz
eterno
incendio.

N.D.V. VI (Definitivamente)

Definitivamente
busco alcanzar
los afilados ojos de gato.
Definitivamente
tirarse en el pasto
bajo un lúdico árbol
a tocar el viento
y escuchar el silencio
es un sucedáneo,
para las pequeñas manos
que recorren los colores
monocromáticos de la ciudad.
Definitivamente
los ojos rasgados
son cuentos que caen
como daño colateral
en la búsqueda de una tardía primavera
junto a la transeúnte nocturna.
Definitivamente
las luces se apagan
cuando no queda música.

Aun así,
todo lo definitivo,
es definitivamente temporal.

N.D.V. IV

Para ser buen músico
hay que ser buen poeta.

Y para ser buen poeta
hay que ser buen dibujante.

N.D.V II

Puedo pecar de traidor,
mas nunca de mentiroso.
Hago tragedias anunciadas
cosechadas en vaivén de desilusiones
cuyo origen desconozco:
¿Fue la siembra de desilusión
y el sabotaje después?
Probablemente al revés.

Entonces le temo al cariño,
que te pueda entregar,
pues sufro más herir,
incapaz de soportar esos ojos
vidriosos,
ni la voz tajeada
por cortopunzantes sentimientos.
Es más fácil
llenar la espalda de cruces
que ver a otro cargando la propia.
Es el orgullo
mezclado con empatía
que se vuelve inabarcable.

Es más fácil jugar a perdedor
que ver las ilusiones
trizadas en el suelo.

N.D.V. I

Escapo
con el corazón
en caos,
con la mente turbia

Arranco
en parte de mi mismo,
de seguir saboteandome,
tal vez.

Huyo,
a fin de cuentas
del ruido,
de las metálicas tormentas.

Me gustaría decir
que escapo al vacío,
mas no todo
es tan real
o tan ficticio,
como se ha pintado.

N.D.V. XX??????

Es raro pensar
que la mochila se hizo liviana
casi insensible
al volver.
Como si el alma se demorará
en volver al cuerpo,
aun viniese en camino
a encontrarme,
como me dijeron por ahí.
Por ahora siento la nada
y es demasiado agradable
como para acostumbrarse.

Notas de viaje

¿Acaso no son todos los viajes internos?

Trueque

Tuve que intercambiar
una vida de claros colores,
por una llena de azul y negro.
Por acordes menores
tristes,
para intentar ser alguien.

La pregunta que habrá que responder después es, si valió la pena ser uno más comodamente feliz, apasible, o ser un único lleno de tormentos pero que puede decir que vive...
Es más fácil mirando hacia atrás.
Si solo supieramos que es vivir...

Miedo

Tanto miedo le tienes
a la felicidad,
hijo de puta?

Silencio

¿Por qué destruyes todo lo que tocas?
¿Qué es lo que buscas saboteándote a ti mismo cada cierto tiempo?
Si es que realmente buscas algo.
Quizás simplemente hay quienes
sin darse cuenta
reniegan de la felicidad
que se mece sobre los ojos,
como las hojas de un sauce
y la hoz de la muerte.

? ?

No se por qué
tanto revuelo:
soy solo un alma
sencilla,
llena de caprichos.

Felicidad

"Puede que la verdadera felicidad esté en la convicción que se ha perdido irremediablemente la felicidad."

Desesperanza aprendida

No le echaría la culpa a nadie,
mas me sorprende un poco,
como esas fugaces
desilusiones
se van acumulando
invisibles
una tras otra,
tras otra
y otra.

Y después solo queda la incertidumbre,
las vacilaciones
y la incapacidad de entregarse,
pues la premisa es que todo
va a fallar,
y lo profundo es que nada
se siente muy real:

El miedo se vuelve
sobrecogedor

Sin memoria

Que no se mal entienda,
no es que tenga mala memoria,
es que recuerdo las cosas con la piel.
Así los instantes se escurren como arena
y los recuerdos van formando
un vidrio medio borroso,
que sin embargo en cualquier momento
atacan, e invaden,
sorpresivos y sin misericordia
en sensaciones fugaces,
que comienzan en la piel
y terminan en escalofríos
en el pecho.
Uno va quedando condenado
a vivir a merced de un tambaleante presente,
rogando por momentos que duren más
que un simple parpadeo.

80 Grados

Esta vida quiere llevarme al alcoholismo.
O el alcohol hacia la vida.
Ojalá los grados sean proporcionales al placer
aunque la verdad da lo mismo.