Apuntes VIII

Me aburrí de hablar solo,
así que me voy
a hablarle a las piedras.
Al menos ellas saben
como conversar,
o al menos pueden escuchar.
Quien quiera buscarme
me encontrará.

Inercia

Demasiado rápido,
demasiado lento.
En realidad no me muevo,
me empuja la inercia
de unos ojos ajenos.
Me quedo quieto
y espero,

espero.

Espero

dejar de esperar.

No soy yo quien se mueve,

todo se mueve al rededor,

demasiado rápido

aunque va muy lento.

Ya no quiero moverme,

quedé condenado a la espera,
me quedo quieto con la cara al viento,

en una tarde tibia:
Esperando la luna llena.

Ya no quiero moverme,
que se mueva ella.

Y la luna sabe,

porque lo ha visto,

que este mundo no para,

y que todo se mueve.
La luna busca mis quietos ojos,

y en los mios no se refleja ella,
sino que unos ojos distantes

que desaparecen en colores rojos,
con enigmático silencio
y olor a tierra.

Apuntes VI

En realidad no hay problema,
como escribí antes.
Tan solo todo
está vacío.
Las rimas no son oro,
todo da asco y yo
me río.

Apuntes III

El tiempo pasa
y lo que no se hace ahora
no se hace nunca.
No te bañas en el mismo río
más de una vez.

Apuntes II

No me siento hombre,
tampoco mujer.
Con suerte algunos días me despierto
sintiéndome levemente humano.

Claro...

-"Me pasa que, aunque suene tonto, parece que no puedo estar con alguien feliz"

-"¿Cierto? Es que es como algo demasiado... leve"

Que
asco.

Precaución

Es peligroso.
Solo quiero dejar constancia.
Cada suspiro como el último.
Como el primero.
Arritmia al son del fuego.
Es fácil armar cuentos en el aire.

es error es

¿Un error voluntario es un error?
No hay miedo a lo desconocido,
existe miedo a aburrirse
a toparse de nuevo con lo habitual
a que realmente el mundo deje
de sorprender.

Solo hay dos tipos de personas:
Los que tienen miedo a ser llamados anormales,
y los que tienen miedo a ser llamados normales.

Apuntes I

Triste con vocación de alegre,
Sordo con vocación de músico.

Reloj de arena

Entre los dedos
escurre el tiempo.
Volvimos a sentirlo desvanecerse
dejando apenas unas huellas,

recuerdos,

a la memoria.
La paradoja del segundo
los instantes tan intensos

y breves

y escurridizos

nada dura más que un suspiro

en este mundo.

Condenados a explotar el momento

a no perder un detalle

de una mirada de fuego,

ni olvidar el más mínimo roce de pieles

ni el más insigne aroma;

pues sin aviso volverán tenuemente

para marearnos 

y confundirnos

transportándonos momentáneamente

a una vorágine intemporal
dando vuelta el reloj de arena
solo por unos instantes,

porque somos animales efímeros,

somos animales del recuerdo.

Somos animales ausentes, pero animales al fin.

?

Qué
hacer
cuando
todo
sucede,

al

revés

 
pasa
todo
y no sé
qué hacer.

Cara y sello.

Perdido en las tormentas
de dos vasos de agua.
Confundido en tus ojos cafés
tan comunes como el nado de una mariposa
y en el silencio caprichoso
que nada niega y todo lo dice
a la vez,
ocultando una sonrisa claroscura
de sensaciones invisibles.

Abstraído en la incertidumbre
de unas risas cómplices
y de unos versos intensos
tambaleándose ante el derrumbe
de los prejuicios concebidos
y las aventuras anunciadas.

No se pueden tomar dos vasos con una mano
como no se pueden mirar cuatro ojos con dos ojos.
Que vivan insensibles los ojos ciegos
ante el resultado de una moneda al aire.
Salga cara o salga sello.
Salga cara.
Salga sello.
¡Que vivan intensos esos ojos
mirando el resultado de una azarosa moneda al aire!
Pero siempre ignorando el resultado.
La vida es la moneda girando al viento,
la muerte es saber el resultado.

Cuatrocuartos.

Era completamente necesario,
y que me perdone el yo de ayer,
romper con los compases.

Igual las reglas las teníamos claras.
¿No?
Ninguno pidió permiso.
¿O acaso ahora el otro yo grita
y desgarra carne y hueso por salir?
Que sea lo que tenga que ser.

A pérdida.

Siento que perdí la mano derecha
en algún momento se truncó.
Quizás de tanto empuñar la uñeta,
se me secaron las tintas
y las venas.
Necesito irme.
Escapar de las cadenas del verso,
de escribir canciones nauseabundas,
que ni yo puedo escuchar.
Volver a esos lugares sellados
y rescatar otro verso,
con la luna como compañera
sin encausar un rio
violento
del que ya no puedo escapar.
Necesito irme,
un rato no más.
O quizás,
más.
Reventar las murallas que construí
y desde ahí caminar,
a donde sea,
lento,
pero huir.

Tetrodotoxina

(U Oda al pez fugu)

En la cima de la opulencia
comienza un leve hormigueo
vas perdiendo la consciencia
dejémonos de rodeos

Viviendo de lujos
colapso cardiovascular
se te caen los ojos
Parálisis general

Para ti no hay antidoto
Somos declarados enemigos
De todos los ricos
Si quieres considéranos locos
Da igual.

Nos viste como objetos
y ahora podemos verte
y revanarte los cesos
aunque abracemos la muerte.

Tetrodotoxina:
Que muera el que asesina.
Tetrodotoxina:
Nuestra sangre es bencina,
conchetumare.

Nos miraste como alimento
nos vemos en el infierno
reimos con tus miserables lamentos,
¡un muerto por otro muerto!

...

De más

Nunca está  de más, en la ajetreada capital de la opulencia y de muertos vivientes, compartir un momento con uno mismo. Ver el humo volverse estrellas y los pensamientos tinta.
Nunca está de más, en la inmunda ciudad del plástico, invitarse un trago a uno mismo, con sonidos absurdos, y sensaciones extintas.

Nunca está de más no pensar en nada.
Nunca está de más ser nada.
Nunca nada está de más.

Atascado

Atascado
Junto letras
sin sabor
la tinta espesa
sin dolor.

El lápiz roto
ya no aguanta
espera y espera
A mi otro yo

Vomito inducido
para expresar algo
lo que sea, que sea
un árbol retorcido

Marcando el camino
para llegar donde sea
Notas cortopunzantes
un pueblo vacío

Atascado
Bebo sorbos
De te amargado
escucho lobos
En el estrado

Atrapado
Mirando el piso
mar de cemento
Si no me crees
No te miento.

Vomito inducido
para soltar algo
lo que sea, que salga
vencedor vencido

Marcando el camino
Para andar con quien sea
Rimas inflamables
A los sueños vendidos.

Notas cortopunzantes
A los días perdidos

Palabras acompañantes
Al prisionero caído

Frases detonantes
A zombis podridos.

Out

Soy un extranjero en mi propia vida.

Insisto

Insisto, realmente lo que me molesta no es precisamente no ser yo, sino que esta máscara de mierda, que tanto me atormenta, pero que al final tanto me sirve, me la saque demasiado rápido contigo. Recibí el puñal con los brazos abiertos.

Por otra parte hay un punto donde o te acostumbras a una claroscura soledad o simplemente eres devorado por ella.

Por eso duele tanto sacarse la máscara a esta altura de la vida.

Visita de fantasmas en un sol negro con lluvia roja.

Recordé,
Me encontré brevemente,
con mis viejos fantasmas.
Volvieron para escupirme
ciertas verdades
en toda la cara.

Y me recuerdan que
nunca he logrado encontrar
un lugar donde estar
del que no quiera arrancar
después de un rato.

Me susurran que eso que pensaba
que podría ser un buen lugar
no era más que otra ficción
en la que no calzaba

Y que al final esta soledad
se vuelve cada vez más pesada
y cuesta mucho sobrellevarla
cuando no queda nada.

Me gritan que al final
no soy nada, ni nadie
que me invento historias
para intentar sobrellevar,
las inseguridades que albergo,
la tóxica inconformidad
que llevo a cuestas,
Me insisten que al final
no has podido hacer un solo amigo
que perdure un tiempo
con quien compartir sin máscara.

Que al final a penas te mantienes vivo
por unos pocos acordes rotos
que casi no puedes tocar
y de la melodía un trozo,
pero que cada vez te acercas más
a cortar las cuerdas
y estrellarte con un gran cluster
con tu propia mierda.

Castaña

Cosas que uno encuentra en sus propios escritos virtuales.

"Puede ser fácil el momento más hermoso que he sentido. Una cosa nos trajo a otra. En mi pieza que es al mismo tiempo un departamento tan lejano y bohemio, pero al mismo tiempo el mismo hogar de siempre. De a poco fuiste cediendo y entregándote, sucumbiendo ante esa complicidad que intentabas esconder, sabiéndote que en este momento estabas hecha para ser mía, que este momento de algún otro modo estaba escrito para los dos. Cada segundo que pasaba nos íbamos entrelazando más, sintiendo cada vez  más fuerte el aroma y el calor del cuerpo del otro. Nuestras miradas cada vez más intensas posadas en los ojos del otro. Tus ojos de un castaño tan fuerte y poderoso que producen esa profunda sensación: Lanzando llamaradas incontenibles y al mismo tiempo absorbiéndote como el más potente agujero negro del universo. Lo que lo hacía tan especial era esa complicidad prohibida, pero tan anhelada. Cuando todo se estaba consangrando y nuestros aromas y pieles ya comenzaban a ser una, como destinada empieza a llover, adornando místicamente esta velada turbulenta que había sido sellada, premonición, desde la primera vez que nos reimos juntos. Y al son de las gotas de lluvia, el resto solo lo sabes tu, yo y el invierno."

Creo que es un sueño que escribí, luego dormí y por último olvidé. Ahora lo encuentro.

Cambiante

Hoy no soy el de ayer
Mañana no seré el de hoy.
El yo es un acto ficticio,
son las cadenas que nos atan
a nuestra propia normalidad.

Memoria

"Solo los que tienen memoria pueden vivir en el frágil tiempo presente, porque los que no tienen, no viven en ninguna parte"

Palabras

Las palabras se las lleva el viento: No está demás recordarlo para quienes gustamos de escribir...

De carne y malicia

Avanzan los puñales
sigilosamente
con malicia en la punta
muy conscientes
que al atravesar la carne
en realidad te estás matando
a ti mismo
tres veces

diez veces
cien veces
mil veces
mil veces

Avanzan los puñales
violentamente
bañados en sangre
muy conscientes
que apagan el brillo
de ojos iguales
a ti mismo
tres veces oh*

diez veces
mil veces
mil veces
un millón de veces

Avanzan los puñales
brutalmente
buscando escapes
desesperadamente / de tu mente
Ahogando historias futuras
que terminan prematuras
en mi mismo
tres veces oh

cien veces
mil veces
mil veces
un billón de veces.

cien veces
mil veces
mil veces
un billón de veces.

cien veces
mil veces
mil veces
un billón de veces.

cien veces
mil veces
mil veces
un billón de veces.

verdades?

Y una de las pocas verdades es que no todas las deudas se cobran

Y también que las cosas a veces pasan solo porque sí...

Fango.

Y ahora que se está yendo el invierno,
parece que la historia
a pesar de sentir tanto,
se nos quedó sumergida en el fango,
cerca del infierno,
lejos de la gloria,
en los charcos de agua.
Estancada.

En los charcos de agua
Encantada
Como tu mirada
Estancada

En los charcos de agua
Estancada
Como tu mirada
Encantada.

Cosas mezcladas...

Uno podría y tiende a pensar que las cosas suceden de similar manera o son relativamente constantes. Sin embargo a veces, como en muerte o la locura, cosas que parecían dirigirse hacia cierto punto, simplemente quiebran su camino, espontáneamente.

Podemos pensar, por ejemplo, que al subir una montaña, la bajada hacia el otro lado será parecida al camino ascendente, sin embargo, hay posibilidades de encontrarnos con un precipicio al otro lado.

De la misma forma, como acto de fe uno cree que las deudas serán pagadas en su debido tiempo. Pero en realidad no todas las deudas se pagan. O por lo menos, no cuando uno más lo necesita.

A lo que voy es que funcionamos de una forma muy convencional, se nos olvida que el mundo no está hecho de constantes, sino que es solo la forma con la cual le intentamos dar sentido. Por eso, quienes viven sin ideas preconcebidas, sin 'grandes esperanzas', podrán sorprenderse constantemente con lo que ven, pues es difícil decepcionarse de esa forma. 

Está bien; creemos saber que hay a la vuelta de la esquina, pero en realidad no podemos estar seguros hasta verlo.

Pero ¿se puede dudar de todo lo que existió antes o estaba surgiendo llegado el momento de quiebre?
Si al otro lado de la cima, nos espera un acantilado, ¿realmente estábamos escalando una montaña?
(...)
Probablemente no, pero eso no nos va a quitar la sensación de haber escalado.
A pesar de lo que pueda haber sido el resultado, lo cual es bueno y malo al mismo tiempo, es que la sensación del proceso es algo que vamos a tener independiente del 'resultado' de la acción.

...Es por eso que la ciencia falló. Porque poco le sirve al espíritu escuchar las respuestas que en realidad ya conocemos... pero eso es para otro momento.

Sellando instantes.

Me invade la angustia
por esos momentos
que parecen eternos
que se viven como sueños
pero que sin embargo
parecen desvanecerse
como humo en el cielo

¿Como hacer para sellar
un instante a fuego?
¿O estamos condenados
a ser esclavos del momento?

Por eso dejemos huellas
que nos recuerden
que alguna vez fuimos
más que polvo de estrella

¿Como hacer para sellar
un instante a fuego?
¿O estamos condenados
a ser esclavos del momento?

Dejemos huellas
en la piel
en la tela
en las paredes
en la tierra
en la retina
dejemos huellas.

La caída

Si los más fuertes caían
¿Por qué no habrías de caer tu?
Tu humildad te mantuvo firme
resistiendo como montaña
sin ninguna queja ni disgusto
a pesar de lo que viene mañana.

Hiciste del silencio palabras,
de miradas oraciones
de alguna forma
sabías lo que expresabas.
Siento tu despedida,
lenta, humana,
por sobre todo humana.
Porque realmente la vida
es un gran paseo
una vuelta a la manzana,
y tu ya vienes de vuelta.

Cuesta hacerse la idea,
pero peor sería no hacerlo
pues es tan natural
como lo fue cuando criaste
a quienes ahora te rodean.
Sembraste un huerto
que dio unos frutos grandiosos.
Ya que la calidad del trabajo y de la vida
no se ve en la abundancia;
se ve cuando miramos hacia atrás,
cuando las cosas se ponen cuesta arriba
cuando tenemos que estirar la mano
con los ojos cerrados
esperando cualquier tipo de ayuda,
en ese momento
sabes que tipo de vida tuviste,
y la tuya habla a gritos,
baila, festeja,
por si sola.

Aquí estamos a quienes nos tocará darte la vida ahora, es nuestro turno, en cada una de nuestras propias vidas.

Hyena

Lo único que queda es reír,
es la última resistencia
justo antes de la resignación
así que me reiré
incluso cuando esté muriendo,
cuando el mundo se esté cayendo
cuando la carne se pudra
y el brillo se apague.

No cesaré de sonreir
aunque sea una con una risa muy falsa,
tan falsa como todo lo demás,
tan falsa como todo lo que construyeron
y me vendieron como real.
 
Así que con esta risa 
me comeré tus restos
bailaré en las ruinas
de eso que llamaron vida
de las catedrales de opulencia
y del mismo modo
esperaré paciente que mis iguales
vengan a comer de mi cadáver
cuando el barquero venga a buscarme
para que naufraguemos
en eso que llaman muerte
que es un mejor chiste
que lo que venden por vida
a los sin ojos.

Por lo menos compartiremos
una sonrisa
cuando la luz empieza a desaparecer
entre las montañas.

Humo

Ya quedó atrás el punto

donde había que atreverse,
los prejuicios se fueron
junto con el humo.
Ya pasó el momento
donde se cruzan las miradas

en el cual el pincel

toca el lienzo
y el sonido logra hacer
vibrar el viento.

Lo que viene ahora
es la incertidumbre
que brota como los hongos
de las esporas.
Solo quedan tormentas
en vasos de agua
que se disfrutan
de manera lenta.
 Y cruenta.

Solo quedan las tormentas

en vasos de agua
en la dulce soledad

de un atardecer,
mientras el humo se eleva
hasta volverse nada.

Un paso

"No importa lo que me digas, no importan los miedos, nuestros miedos compartidos. Tampoco importa si el fracaso será peor que cualquier otra cosa, no podemos saberlo por muy probable que sea, además, fallar tiene su lado bonito. Lo que te quiero decir es que no nos vamos a casar, no vamos a tener hijos, quizás esto no pase más allá de unas miradas o una noche, pero eso tampoco es relevante. Lo importante al final de cuentas, es que para pintar hasta el cuadro más feo que termine en llamas hay que tirar la primera linea; para escribir hasta la historia más absurda hay que escribir la primera palabra; para tocar la canción más desafinada hay que hacer sonar una primera nota, no puede ser de otra forma.
Lo interesante es que tengo la impresión de que precisamente estamos en ese lugar y en ese momento, en el preciso momento antes de que el óleo toque la tela, de que la tinta toque la hoja. que empiece a vibrar la primera nota, que las miradas se encuentren y los cuerpos se toquen. Si vamos a ser un desastre, por lo menos salgamos de la duda..."

La espera II

Quiero insistir
ser desagradable incluso
con esta idea.

Creo en lo terrible que es esperar,
cualquier cosa,
porque es la expresión de la ambivalencia.
¿Que se espera cuando se espera?
En la espera está el vacío,
la ambición, el deseo
y la repugnancia de la ilusión.
Pero también en ella misma
está la solución a ese vacío,
la satisfacción, la respuesta,
la solución.

Allí es precisamente
donde me encuentro ahora,
esperando ilusamente algo
que nadie sabe que espero.
Una carta que nadie enviará,
a pesar que tengo la respuesta
escrita y lista para enviar.
Estoy atrapado en un juego
sin que nadie sepa que participo,
donde intento no perder,
pero que no hay forma de ganar.
Esperando que llegue mi rival,
pues peor que perder
es no poder tener la oportunidad
y darse cuenta que al final
solamente jugabas solo
a patear piedras,
de forma trivial.

"Ilusoideando"

Un comentario,
unas miradas,
¿risas?
tal vez.
El frío y el llanto.
Las sonrisas.
Segundos después
la seriedad.
La complicidad,
ambos creen saber
que el otro también cree saber.
Alcohol.
Humo
Sueño y frío:
Calor.

Nadie entendió nada,
pero las cosas más sublimes
no se entienden,
se viven,
por un segundo,
por una luna o por un suspiro,
antes de que se esfumen
como el humo
en una noche de invierno.

Remolinos, pequeña.

Ah que mierda esto de no poder escribir,
me estoy desbordando en remolinos por dentro
y no puedo escribir una maldita cosa bien.

Justo en ese momento en que la tranquilidad
parecía ya tan amiga de  la soledad,
todo se va al carajo
y es que las cosas pequeñas
incluso las más infimas
pueden hacer caer un edificio.

La piedra más pequeña
puede comenzar una avalancha.
El problema es que estoy en el fondo,
viendo como el mundo se me precipita
y no puedo dar un paso.
¿Para qué miento?,
en realidad no quiero dar ningún paso,
está incertidumbre es la que hace la vida,
la que la da sentido al momento anterior
y a todo lo que viene después.
La verdad es lo único que se disfruta,
ese momento donde la más pequeña
señal, cosa, risa, mirada,
significa todo y nada.
Y es mejor que signifique nada,
que fome cuando las cosas son,
prefiero mil veces estar al centro del remolino,
a punto de ahogarme,
o al borde del precipicio,
en lugar de tener todas las respuestas.

La Espera.

La espera es maldita
porque está a medio paso
y tres letras
de la esperanza.
No hay espera sin esperanza
y no hay esperanza sin espera.

Y aquí estoy yo
esperando mierdas
sin ningún motivo
llenándome de una esperanza
sin sentido

No hay nada mas terrible que esperar,
imaginarse cosas que no están
imaginarse situaciones que no son
pensar en el momento en que se acabe.
El veneno de la espera está en el momento
en que ésta termina.
Sin embargo muchos nos rebanamos los cesos
y se nos va la vida,
esperando que la esperanza abra la puerta
y despache a la espera,
de una vez por todas.

Manos secas

Hace mucho que no escribo, no culparé a nada externo la verdad; podría decir que no hay tiempo, que no hay inspiración, que no hay cosas que decir, pero mentiría -horriblemente-. Siempre hay cosas que decir y más aun, que escribir, sobretodo para un mente a la que las ideas se le diluyen con solo girar la vista.

Es paradójico, de hecho, he tocado mucho, y cuando más quiero escribir algo, dejo de escribir cualquier cosa. Me estoy dando muchas vueltas sobre mi mismo. Me encerré, un poco, en mi mismo, pero he hecho y aprendido las cosas que quiero. Sinceramente quizás me encerré mucho.

Bleh, me da asco repasar las palabras que llevo hasta ahora. El primer paso siempre es el más temeroso ¿no? Existe cierta belleza en el error, pues no nos podemos proponer fallar, quiero decir, nunca fallarás dos veces de la misma forma y no puedes proponerte fallar como meta (...) En fin, hablo weas y a pito de nada quiero decir que las cosas pequeñas siempre me han dado buenas sorpresas.

De frente, al menos.

"Nosotros somos distintos, podrías decir que estamos condenados en cierta forma, somos caprichosos; lo que en un momento nos parecía el tesoro más grande del mundo, al segundo siguiente podría ser una completa basura. Al menos contigo tengo el consuelo, de que a pesar de todo, me serás sincero y cuando eso pase, me apuñalarás mirándome a los ojos."

Ceguera

Me siento feliz:
Mis ojos cada vez ven menos
O quizás solo aprendí
a no fiarme tanto de ellos

Pues, lo esencial es invisible a los ojos, ¿no?

Quizás lo que en realidad pasó
es que la piel
junto con las manos,
los oídos,
y la nariz,
se cansaron del dominio
que se adjudicaban los ojos,
y lograron acordar,
sin llegar a las armas,
que todos tendrían igual valor
y que aprenderían de nuevo
a mirar.

Silencio.

A momentos, cualquier palabra, aun cargada con kilos de desprecio u odio,
sangra menos que el silencio lento y crudo como invierno.
Bleh.

Jugueteo de artes

Nuestros artes son distintos,
radicalmente distintos:
combaten
se odian,
se complementan y se admiran
se aman, se fuerzan:
se violan.

Siempre he envidiado a aquellas que plasman
que sellan en un canvas a un otro
que en cierto sentido
capturan y comparten un trozo
de sus almas.

Sin embargo mi "arte" opera distinto,
de una forma menos concreta
más directa:
consentidamente invasivo.

Mas no puedo por ejemplo
sellar una vez y para siempre
lo hermoso de tus ojos
el brillo de tu pelo,
pero puedo facilmente
indicar cada parte
describir cada movimiento 
de tu sonrisa
de tu mirada
de tus brazos
de tus piernas
de tus manos
en la brisa.

Puedo describir la seriedad de tu mirar
que de un segundo a otro
y por un leve instante
por un pestañeo
se vuelve traviesa:
inquieta.

Puedo, por ejemplo, desvestirte,
lentamente,
señalando como florecen tus hombros
y las cuencas bajo tu cuello
con cada desliz de tu blusa.
Puedo indicarte el contraste
entre tu mirada clara
con tu cabello chocolate.
Señalarte también la risa nerviosa
que brota de tus labios
colorados de rojo intenso
cuando llegamos al final de la tela
en ese momento donde la realidad
rosa con el verso,
ese momento donde tu mirada
se conjuga con la picardía
dejando de lado toda seriedad,
ese momento donde sobra la palabra
y el idioma cambia:
los cuerpos; la piel habla.

Puedo decirte, finalmente,
de quien depende mi "arte".
A diferencia del tuyo que habla
mediante los ojos de quienes miran el canvas,
de que tan dulces o violentos
hayan sido tus trazos, tus lineas
tus colores, tu mirada.
el mio depende en cada momento
a cada segundo
de nosotros dos
de como nos conectemos
de lo que imaginemos en conjunto.

A fin de cuentas de lo que depende mi "arte"
es de cuanto me permitas invadirte, imaginarte:
atraparte.

R.K.